foto di Dino Ignani
Forse è una cosa povera di vita,
è un osanna di quasibuio
un bacio rubato al sonno.
Forse è una lingua sommersa,
un sonar di tempesta:
un’usta di volpe
che tira a sorte l’aurora.
Ma tu conserva
ogni ramaglia di vento e di fiato, ogni parola
che ancora gemma nel fu fuoco.
Istoriavi la mezzaluna
con un vecchio evangelo:
vuoi dissetarti alla sorgente,
mi chiedevi, oppure al seno?
Questo tuo petto
sfondato dal niente.
Ma è così semplice stare al mondo.
inedito
