La pasiensa da la puisìa
Coma no vȇ dôl cuant ch’a ven
scjassàda, strassinada ta li’ plazis,
preàda, lustràda e laudàda
dai ciantors da li’ rimis.
Opùr tignùda in cont, travuardada
da ociàdis ordenaris in aulis
rimessadis. E po sglinghinaments
di bussùtis e incens sparnisàt.
Passàda tal tamès da capelans
studiàts o vint savoltant segnàt
cul det, a spissigâ li’ cuardis
da la calcolada dismintiansa.
La pasiensa da la puisìa a no conòs
viars. Epùr ‘i l’ài vidùda ta l’ultima
fila, li’ giambis a cavalot, i dets luncs
a polsâ tal grin e ridi cunt’un ‘pena,
‘pena lizierut scjàs dal seòn.
La pazienza della poesia
Come non provare compassione quando viene
strattonata, trascinata nelle piazze,
invocata, incensata e lodata
dai cantori delle rime.
Oppure preservata, protetta
da sguardi volgari in aule
damascate. E poi tintinnii
di ampolle e spargimento d’incenso.
Passata al setaccio da chierici
eruditi o additato vento perturbante
a pizzicare le corde
del calcolato oblio.
La pazienza della poesia non conosce
verso. Eppure l’ho vista nell’ultima
fila, le gambe accavallate, le lunghe dita
a riposare sul grembo e sorridere con appena
un lieve sobbalzo del sopracciglio.
Traduzione dell’autore
